История одного путешествия
Если периодически медленно двигаться по людным коридорам и не обращать на себя внимания, то можно много узнать о жизни в этом заведении, в городе и даже в этой стране. Правда, нужно иметь недюжинные способности к анализу и хороший слух. А у меня таких способностей на грош и потому коридорные разговоры превращаются для меня в ровный гул невысокой громкости. И только случайно выхваченная фраза заставляет споткнуться и ненадолго потерять равновесие. Опираясь о стену, я успел ухватить еще пару слов из беседы двух молодых людей, прежде чем они вышли за пределы слышимости. Ты понял, из Зурбагана так легко попасть в Лисс, сказал один другому. Маленькое суденышко ходит туда и обратно раз в неделю. Им командует пьяница-капитан с грустными глазами собаки.
Теперь и вы сможете понять или хотя бы почувствовать, как обычная жизнь превращается в необъяснимую муку. И, может быть, достаточно сделать один верный шаг, и вы уже пьете плохой ром с пьяницей-капитаном в кают-компании того самого маленького суденышка. Как его название? Не помню.
Но я даже в мечтах не Грей, тем более, не Ассоль, и уж совсем не гнилой кабатчик. И не волшебник, и не угольщик. Я человек обычный и все время полагал проводником своих мыслей перо, бумагу и язык. Но этого всегда было недостаточно. И потому образы мои расплывчаты и неинтересны.
Но стоит только слегка помянуть слова, от коих веет ветром и пахнет морем, и память раскручивает с неимоверной скоростью с юных лет известные образы. И все меняется прямо на глазах.
Я как во сне, как в тумане, получаю в гардеробе плащ, надеваю его, выслушиваю напутствия гардеробщика, отвечаю пожеланиями, а мысли где-то далеко, на мостовых Лисса, под дождем его небес, под светом его фонарей.
Со скрипом входная дверь открывается, и я оказываюсь за этой дверью вместе со своим смятением и туманом. Я шагаю в дождь, в печальный свет неярких огней, прямо на мощеную крупным диабазом улицу Лисса. Над моей головой вывеска с пивной кружкой, а из-за двери слышен звон стекла и приятные вскрики выпивших моряков. Я иду в гавань, брожу под дождем по берегу, размышляю о разных вещах, и только промокшие до нитки вещи гонят меня на поиски ночлега. Я без особого труда нахожу ночлег, греюсь у камина и за длинным разговором пью с хозяином глинтвейн, приготовленный с кайенским перцем. И мне кажется - идиллия, внезапно наступившая, достойна пера и увековеченья, но завтра, когда я проснусь, все это исчезнет, растает, растворится в бытие, и я снова два раза в день буду проходить по коридору и ловить обрывки фраз, зачастую даже ничего не значащих.
Я отправился спать с твердым намерением доверить бумаге случившееся и заснул с неким сожалением от неповторимости прошедших событий. Но дело не в этом.
Когда я проснулся, оделся и вышел на улицу, сквозь туман бледное солнце приглашало меня пройтись по мостовым Лисса прямо в гавань, чтобы надышаться морем. Странно, а мне казалось - пора домой, в самую обычную жизнь. Только вот зачем? Кому-то здесь придется стать волшебником, чтобы рассказать Ассоль про алые паруса…
Алексей Мельников. © 1999-2000