Май

Май. Рыжий валяется в солнечных пятнах, вылизывает из подшерстка сладко-горькие тополиные почки, мается от безделья. Все мы маемся. Не от мая ли это слово? Солнечная лень разливается под веками, в отяжелевших руках и ногах. Мысли - пронзительные, но бесплодные - радужным спектром протекают вдоль времени. С глубоким медленным вздохом, по гортани, темноту грудной клетки наполняет дрёма. Тупая, успокоенная тоска по радости.

Рыжий деловито выкусывает блох, сидя в солнечной лужице у кухонного шкафа. Дверца зеленая, и он отражается в ней кошачьим призраком. Все призрачно. Все теряется под ожогами майского солнца. Только оно не призрачно, только оно настоящее, сильнее всех вещей и всех мыслей. Зачем мы ему? - тающие от непривычного света печальные тени. Но солнце - тиран, оно никому не оставит уголка прохлады и сумрака.

Рыжий зевает. Долго, вкусно, подставляя лучам свой розовый нежный рот. Ему чего-то хочется, но чего? Дома скучно, на улице жарко. Я его понимаю. Это солнечная пыль кругом, оседает на кожу, на глаза - мозги пылятся от солнца. Май.

Web design: S.A.Leontiev
© 2000-2001
Some Rights Reserved